«Mis sa räägid,» on surnumatja tagasi, kaks tassi teed näpus. Ütleb, et see on tavaline must Liptoni tee ja et tal paremat ei ole. «Pole väga rikkad ajad mul, inimesi sureb vähe,» lisab ta veel nagu vabanduseks, «aga teed juua meeldib.» «No mis seal ikka,» ütlen, «kui sa töötaks popmuusika sektoris ja peaksid kunstilises mõttes surmadele viimaseid sõnu lugema, oleks põli ilmselt kuldsem.»
Rüüpan teed. «Ai, tuline on, põletab suu ära, » ütlen. «Hahahaa,» naerab surnumatja jälle, «tee on mul kuri.» «Ed Sheeranit tead?» küsin talt, endal ikka suu põletusest natuke nagu tuim. «Ei oska öelda,» vastab surnumatja. Rüüpab teed. Mekutab suuga. Ütleb, et vilets tee, aga mis seal ikka. «Tee on tee,» ütlen mina. «Tee ei ole tee,» leiab surnumatja.
Mängin talle oma telefonist ühe suhteliselt halvasti kvaliteediga kostva Ed Sheerani loo. Vist isegi tean seda lugu, olen raadiost kuulnud, ma nimelt kuulan palju raadiot, raadio, nii kummaline kui see ka pole, aitab keskenduda.
«Tahad, ma näitan sulle oma käpikuid, sest see lugu on ju täiesti suva,» ütleb surnumatja ja kaob uuesti teise tuppa. Kolistab natuke ja tuleb kurvalt tagasi. «Ei ole käpikuid, ei tea, kuhu ma need kaotasin, loodetavasti ei kukkunud kuhugi hauda, siis pole enam midagi teha, sealt neid kätte ei saa, ega sellepärast ei hakka ju hauda lahti kaevama.» Näitan talle, et näed seal, tooli peal. Surnumatja rõõmustab. Ütleb, et kingiti ja et talvel on need väga head. Paneb kätte. «Sul ei olegi kindaid?» küsib. «Ei ole,» vastan, «kaotasin ära, kunstnahast kindad olid. Korralikud. Ainus jama nendega see, et vihmas tõmbavad kokku. Ei saa enam käest ära, peab kääridega käed välja lõikama.» «Villane on ikka parem,» arvab surnumatja. «Katsu, tunned, pehme, soe.» Mõnusad kindad, nende üle võib rõõmu tunda.