Oli tasane laupäevahommik rohetavas eeslinnas, kaugusest kumasid juba muruniidukite summutatud ja ühetaolised hääled, vaiksetel tänavatel liikusid esimesed noored isad oma kärudega. Võtsin värske keedumuna, purustasin ettevaatlikult tema sooja koore ning tasapisi õrna munavalge ümbert katkist orgaanikat eemaldades avasin värske Postimehe, mille trükivärvi järele lõhnavad tähed tõid meelde nostalgilised hägusate piirjoontega pildid kaugele selja taha jäänud minevikust.
Alustasin lugemist juhtkirjast, libistasin kiiresti pilgu üle ridade, kuni märkasin korraga kolmanda tulba alumises reas lauset: «Pavlenski oli kunstnikuna tühine ega leidnud endale muid mooduseid tähelepanu tõmbamiseks, kui end munandeid pidi tänavasillutise külge naelutada.» Panin muna käest, pühkisin võileivapudemed peopesadelt väikesele sinise randiga taldrikule ning tõttasin ülakorrusele arvuti juurde, et kirjutada toimetusele murelik kiri. Siin see kiri ongi.